El instructor de la autoescuela ha hablado: el día 22 me examino. ¡¡Yeah!!

 

… O la obra del Escorial. Ya veremos cuándo me examino, porque a este paso las llevo claras. Llego cansada del trabajo y lo que menos me apetece es ir a la autoescuela. Sin embargo, hago de tripas corazón y voy.

Noto mucho avance, la semana pasada no fui a clase por las fiestas en la capital y por jaleos varios, entre ellos comidas  (fiestones, despedidas y encuentros hospitalarios para ser sincera) que me dejaron el cuerpo hecho polvo y con nula visibilidad de tráfico. El horario asignado en la autoescuela era de noche y una, miope hasta la médula, se niega a dar clase por una ciudad donde las señales de tráfico pintadas en el suelo, de noche apenas se ven. Muy mal pintadas. Así que les dije que clases nocturnas (9-11 noche) ni una.

Entonces, la secretaria de la escuela pregunta ingeniosa ella:

- ¿Y cuando te toque conducir de noche qué harás?

Conste que lo primero que me pasó por la cabeza era que no pensaba conducir ni de lejos, pero respondí:

- Ya me las ingeniaré, antes iré al oftalmólogo que cada vez me veo menos de noche…

La verdad, es que conducir de noche como que no me veo ni apetece en absoluto.

Y eso que aún no he conseguido el carnet de conducir.  Qué futuro.

Saliente de turno de noche…

Cruzo la puerta de salida del hospital, medio zombie, la noche ha sido movida…

Llego a la parada del autobús con destino a la estación de tren. Es pronto, sólo una mujer sentada en los bancos (tres).  Me dirijo al mismo banco donde está ella, resulta que es el lugar más cercano a donde para el autobús… y en éstas, la mujer dice:

  M(ujer):   Vaya, con todo el sitio que hay y vas y te sientas a mi lado (se levanta, porque en ese preciso momento llega un autobús).

 Y(o):  Mujer, lo siento mucho (en tono irónico, con ojos como platos).

M: No pasa nada, es que me dedico a hacer pruebas. Lo que acabas de hacer se llama “Síndrome de la sirena varada”. Me lo explicó un psicólogo y consiste en que la gente por sistema tiende a agruparse. Creo que es verdad, yo voy a un bar, me siento en la barra, totalmente vacía, entonces llega cualquier persona y fijo que se sienta a mi lado, a veces hasta rozándome el brazo. ¿A que es curioso?.

Y: Pues sí, se me ocurre ahora algo parecido, como cuando en verano la gente va de vacaciones, en su mayoría, a sitios muy poblados.

M: Sí, es cierto.

Y: Hala, ya formo parte de tus estadísticas, hasta luego.

M: Adios.

 :) 

Enganchada de nuevo a Millennium.  Sin embargo, esta vez he tomado la precaución de apuntar en un folio aparte los personajes porque llevaba un lío con los apellidos de cada cual…

Eso sí, lectura adictiva y muy recomendable.

Más sobre el fenómeno Stieg Larsson, aquí.

           Stieg Larsson: “La reina en el palacio de las corrientes de aire“

Me han encantado los post que he leido en los blogs de Bruma, Caótica, y La Condesa de Charny.

Muy recomendables. Tristes, reales, ciertos.    :)

Parece que empezar a ver las cosas un poco claras implica vivir y escribir más bien poco.

Traduzco: ahora respondo y no callo, con lo cual creo que inspiro respeto (¿respeto?) y la adaptación a un medio nuevo, centro de trabajo por ejemplo, está resultando de lo más normalito.

Cuando antes comenzaba un contrato nuevo, sentía las miradas de examen a novat@s en el lugar y no me gustaban. Pero callaba. Ahora, también, pero pregunto y respondo, no callo.

Y funciona, vaya si funciona. Esta vez el periodo de adaptación ha sido rapidísimo.

Porque yo lo valgo.     :)

J. ya sabe el resultado de la biopsia: ¡el tumor es benigno!. Qué alegria, mejor, qué descanso.

Hace semanas J. contaba lo siguiente: “Ya he pasado por dos pruebas de vida  (un infarto y después una operación a corazón abierto) muy fuertes, una tercera no me puede tocar…”.

Le dije en su día que aunque no queramos pensarlo, ni sentirlo, cuando surge una situación así, claro que podemos con ella y sacamos fuerzas del sótano. Entonces responde que ánimos tiene, pero miedo, más. Y la pregunta del millón es por qué le toca a ella, que ya está bien.

La intento animar comentando que cuando sepa el resultado, positivo desde luego, lo vamos a celebrar a lo grande, un fiestón de cuidado, como en los viejos tiempos.

Y el resultado llega, más temprano que tarde. Es bueno. A respirar.

Yo pensaba que era yo quien la animaba a ella y ahora me doy cuenta que ha sido al revés o juntas. Si el resultado hubiera sido negativo, creo que lo hubiese negado, no me cabía en la mente que pudieran suceder cosas tan negativas en personas a las que aprecio tanto. Y aún admitiendo que la posibilidad como tal existía no la aceptaba.

Qué mundo, qué vida. Qué lío. 

Aleteo a ratos, miro al exterior detrás de la ventana de climalid. Doble cristal. Si abro, entra brisa caliente. Si cierro, calor sofocante. No hay término medio.

La niña interior ha empezado a caminar y alucina en colores. ¿Crecer significa “apáñatelas como puedas” ?.

Tomo decisiones que influyen en el ir y venir de casa. Entonces me doy cuenta que puedo caminar hacia donde me apetezca siempre y cuando olvide prejuicios demasiado arraigados en mi interior…

Obligaciones como segunda piel disfrazadas de alegrías temporales, menos mal que l@s hij@s crecen.

E. me observa y no dice nada. Este marido es un sol, lo mire por donde lo mire. Aunque también es cierto que hay amores que matan.

Qué lío.  :)

A propósito del post que publica Caótica y amnésica e su blog, he recordado un artículo que publicó Almudena Grandes en El país. Y estoy completamente de acuerdo. Cada cual desde su opción política vota por lo que quiere.

Voté por primera vez a los 20 años y desde entonces no falto a ninguna cita electoral. Es más: me encanta votar. Y decidir con mi voto que vale como cualquier otro, faltaría más.

El resultado de las urnas de las elecciones europeas el pasado domingo, no me ha gustado nada. Pero es el que la gente que hemos ido a votar hemos decidido y como tal,  respeto. Aunque no entiendo.

No comprendo cómo influyen los – presuntos – casos de corrupción en la izquierda y en la derecha.

Vamos, ocurre tal avalancha de corrupción en un partido de izquierda y el descalabro es de impresión. Sin embargo, los resultados cantan, sucede en partidos de derecha y encima los jalean.

A este paso, se presenta Berlusconi en España y arrasa (en la derecha, claro).

Pero… un voto es un voto. Quien no vota, ya sabe a qué se expone: no puede protestar. Queda el derecho al pataleo.

He votado, el partido (PSOE) depositario de mi voto ha perdido las elecciones. Pero yo he votado y me he quedado muy a gusto.

 Por mí que no quede.

  

 -El noviazgo es romántico. El matrimonio… es un acto de voluntad -dijo Pippa dando un sorbo de agua. Quiero decir…, yo adoro a Herb, pero nuestro matrimonio funciona porque ambos queremos que así sea. Si confías en que sólo el amor lo mantenga unido, olvídate. El amor viene y va como la brisa, minuto a minuto.

   Moira negaba con la cabeza y sonreía sorprendida.

   -Eso sí que no lo entiendo.

   -Ya lo verás.

   Por su parte, Pippa estaba sorprendida ante el complacido cinismo que estaba desplegando. ¿Desde cuándo decía ella “déjate de chorradas”, mejor dicho, cuándo había oído a alguien usar esa expresión? ¿Realmente se creía lo que estaba diciendo, eso de que el matrimonio era un acto de voluntad? Sí, tristemente, así era. Después de lo que Herb y ella habían pasado juntos (quizás incluso, sus propias almas), su matrimonio acabo siendo un acto de voluntad. Sintió la necesidad de rasgar la sórdida pantalla donde se proyectaba el presente, atravesarla, y clavar las garras en su vívido pasado para arrastrarlo hacia sí y devorarlo como un oso se zampa las provisiones de un campista. Deseaba salir corriendo de aquel lugar, ir en busca de HErb y besarlo con violencia en la boca (podía imaginarse su sorpresa, su expresión incrédula cuando ella se abalanzara sobre él), romper a llorar, gritar incluso…, perder,  por fin, el control. Sin embargo, permaneció allí, esperando a que le sirvieran el sandwich de langosta, preguntándose si no estaría al borde de un discreto ataque de nervios.

             (Rebecca Miller: ” Las vidas privadas de Pippa Lee“  Pág. 84)

He cambiado de lugar de trabajo, que no de trabajo. Ahora estoy en otra ciudad, más lejos de donde vivo.

Comenzar a trabajar en un centro de trabajo nuevo, en ocasiones resulta temerario: compañer@s distint@s , adaptación al lugar, transporte diferente. Y todo de golpe, pura emoción. Pero me gusta, he elegido.

Porque yo lo valgo.  :)

Ahora sólo falta el carnet de conducir.      

Espero llamadas varias y cuando suena el teléfono (fijo/móvil) el corazón empieza a latir deprisa.

La llamada de J. con el resultado. Siento miedo porque no lo veo claro y sé que son juicios adivinatorios pero a veces me asalta la idea de que la buena gente buena desaparece más pronto. Paranoias.

Entonces me digo que si sale bien, lo vamos a celebrar a lo grande.

Estoy pensando en cambiar de lugar de trabajo, he presentado curriculums y espero alguna llamada al respecto.

Luego, con la reforma de casa, faltan detalles por terminar. Llamadas al canto.

Y de postre, llamadas que no me gustan, también. Por ejemplo, publicidad y familiares.

Es un tema que me altera en grado sumo, el maltrato infantil, el abuso sexual a menores. Y la iglesia española sale por peteneras. Qué asco.

Si ahora justifican el abuso sexual de los curas a niñ@s, comparándolo con el aborto. ¿Que no justificarán?.

Cínicos.

Qué asco.

Todo vale.

Ahora lo entiendo, se puede abusar y si se queda embarazada la mujer, si aborta, entonces sí es pecado. Claro, al parecer les quitan la posible materia prima y no pueden seguir abusando porque como es un delito menor no comparable al aborto… ¿Se habrán enterado que en España rige una constitución?

Gentuza.

Propongo que en cada colegio, si queda cerca de una iglesia pongan un cartel que avise: “Peligro, curas sueltos”. Y no todos los curas son así, faltaría más,  pero menuda imagen…

Gracias, Iñaki. Más claro, agua.

 

Tiempo de asumir que todo no es de color de rosa, tiempo de saber que la paleta de colores abarca más allá del negro o el blanco, que los absolutos como que conviene dejarlos aparcados…

La lógica que durante tanto-tanto-tanto tiempo llevé adosada como segunda piel, ahora parece que concede pausa continua. Me explico: yo no entendía muchas cosas que sucedían a mi alrededor, no entraban en la lógica. Y sufría mucho.

No comprendía que la gente podía/puede  ser mala porque sí, que disfrute infringiendo daño a sabiendas de ello. Multitud de veces me preguntaba si albergaban en su interior algún tipo de sentimiento. ¿Tanta frialdad por metro cuadrado? No podía ser, en todo caso igual era yo la equivocada y me pasaba de ingenua…

Ahora tiendo a pensar que allá cada cual con su vida, pero ojito con las salpicaduras dañinas. Y a vivir que son dos días. Eso sí, he aprendido a responder y procurar callarme lo mínimo. Y si sienta mal, pues lo siento mucho, bastante tiempo he aguantado yo así.

El escepticismo se ha instalado en mí, por no escribir “piensa mal y acertarás”. Duele saber que madurar es sinónimo en alguna etapa inicial de frialdad en grado sumo.  Pero… también me animo yo sola, intuyo que estoy en el camino de saber por fin que la tenacidad consigue frutos.

Ahora mismo el objetivo claro es aprobar el carnet de conducir, en ello ando.    

“Cuando me siento feliz tengo miedo. Cuando sufro tengo miedo. Cuando no siento nada y no tengo miedo de nada, sé con certeza que he perdido el equilibrio”.

                     (Caterina Boncini:  “El equilibrio de los tiburones”  Pág. 88)

 

J., amiga del alma, compañera de estudios y andanzas varias desde la adolescencia, fue esta semana a que le practicaran una mamografía y parece que han detectado algo raro. Ayer le realizaron una biopsia y se encuentra a la espera de resultados…

J. llama por teléfono a casa, desconsolada, en busca de respuestas que yo soy incapaz de darle. Quiere que le diga que no va a pasar nada. Le insisto en descartar, de entrada, algo que no está confirmado.

Yo: ¿Pero J. acaso te han dicho que tienes algo malo? 

J: Me dijeron que tengo el pecho lleno de quistes y algo que no es un quiste. Que todo no es bueno.

Y: Tienes derecho a saber qué creen haber detectado y además que lo puedas entender. Mira, voy a ser bruta, ¿Acaso han afirmado, que no comentado, en el posible diagnóstico la palabra tumor (por no hablar directamente de cáncer)?

J: No, a mí sólo me han dicho que todo no es bueno. Mañana me harán una ecografía.

De la ecografía ha pasado directamente a una biopsia. Hablamos después de la prueba:

J: Sabes, he pensado fríamente y llego a la conclusión de que después de sufrir dos cosas malas, una tercera no me puede tocar. Así que no me va a pasar nada.

Y: Pues adelante, si te sirve de algo, yo estos días andaba flojita ( bajón autoescuela) y malas vibraciones. Cuando llamaste ayer a casa pensé en que lo tuyo era la guinda. Pero luego no me asusté en demasía, descansé bien por la noche. También creo que sólo va a ser un susto y vas a superarlo,  entre otras cosas porque eres sobreviviente nata. 

A luchar, sin tregua.